Aux rouges des matins, il prit congé des autres
pour un tour de lui-même,
sans strate, sans stratagème,
avec un viatique : du vin, un pain d’épeautre ;
un bâton de berger, son bissac et un chien.
Tel un pèlerin sourd aux houles des escales,
il s’éloigna des foules qui colorent les quais,
soucieux de suivre seul le chemin balisé
par des nues en cavale.
***
Sans le moindre signal, il perçut l’indicible
et se sentit bancal pareil aux proies coincées
entre l’arc et la cible.
Perclus de peurs anciennes collées
comme sangsues aux flancs des habitudes,
il sut de prime abord qu’au-delà des échecs,
des fougues boréales,
son fou noir circulait dans sa diagonale.
***
Il s’éveilla sans aube, éprouva aussitôt
la sensation bizarre d’avoir planté, la nuit,
un clou dans le soleil.
Dans l’antre des chimères, des songes mensongers,
il chassa l’illusion comme on traque une laie
dans un parc interdit.
Il mesura ainsi, dans l’enchevêtrement des sens
et de l’osmose, le temps et la distance
entre l’exil d’hier et la présente envie
de retourner aux sources encore inassouvies.
